深夜。
孤鸿从北而来。
萧萧冷风，如刀割肤，一阵一阵地凌迟着此时还在街上行走、不愿归去的旅人。
风吹雪觉得自己很失败。
他不会交朋友。
他甚至面对别人会有些恐惧。
面对女孩子还会有些脸红。
如果没有遇到老师，他可能会低着头、弯着腰过一辈子。
他深吸了一口夜风，习惯性地佝偻着背，垂着的眸子盯着地面被灯笼照红的黄叶。
黄叶飞卷，
掠地，
腾空，
是生命凋零后，最后的璀璨。
风吹雪忽然停下了脚步，他揣了揣怀里的书卷，右手温柔地抚摸过刀。
刀...
是他的知己。
是他的情人。
是他的信仰。
是他的尊严。
没有人可以亵渎他的刀。
而每一次有着偏差的出刀，都会让他痛苦无比，都会让他怀着自责内疚的心饱受煎熬，就如同最狂热的信徒亵渎了他的神明。
然后他会用一种疯狂摧残自己、近乎与酷刑的方式来让自己铭心刻骨地记住那个错误，之后永不再犯。
然而，他只是九十九人里的第一名。
天下这么大，他不知道自己能成为第几。
如果自己死了，
是否也会如面前的枯叶一样，这么的落入无人问津的尘埃里？
如果是，那么该如何过这一生？
他在思考自己的人生。
忽然感受到了杀气。
杀气从背后而来。
于是，他随意地拔出了刀。
刀速，刀气，刀势，刀光，刀相，灿烂的宛如神明挥出了一刀，完美无瑕，如同梦境，梦幻而迷人。
他甚至没有往后看，也没管是什么人，只是运力抖了抖刀刃上不知
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