“军垦城的韭菜，掺了贝加尔湖的鱼糜。”
瓦西里咬了一大口，烫得直吸气：“华夏的种子会发光，饺子也会！”
午后的阳光透过松枝洒在雪地上，肖迪蹲在育苗棚前，看着叶帅给幼苗铺地膜。
他的动作比三年前熟练多了，手指捏着膜边的弧度刚刚好，既不会压伤嫩芽，又能留住地温。
“当年在沙漠里，你把地膜铺反了三次，”她笑着扔过去瓶热水，“被郑教授罚着翻了半亩地。”
叶帅接住水瓶的手顿了顿，地膜从指间滑下去，在雪地上铺成片银色的海。
“那时候总觉得，能把光伏板的角度算到小数点后三位，铺个膜算什么，”
他低头把膜重新铺平，“后来才知道，种庄稼和搞机械不一样，得顺着植物的性子来。”
育苗棚的温度计指向18℃时，肖迪突然指着墙角的铁架笑出声——
上面摆着台改装过的光伏清洁机器人，履带果然像叶帅当年画的那样，带着坦克般的锯齿纹。
“上个月暴雪，它自己爬了三公里坡，”叶帅摸着机器人的外壳，“履带齿是按红柳根须的形状做的，抓地力比原来强两倍。”
肖迪突然抱住他的腰，脸颊贴在他后背的旧伤处——那里有块凸起的疤痕，是当年为了救掉进沙坑的她，被钢筋划的。
“你看，”她声音闷闷的，“机器人会爬坡了，你也学会照顾人了，可我还是喜欢当年那个连地膜都铺不好的笨蛋。”
暮色漫进松树林时，他们坐在木屋的火炉边烤馒头。
瓦西里翻着本旧相册，指着张泛黄的照片：
“这是我爷爷，1956年在北疆学种棉花，说华夏的技术员教他用滴灌，比雪水浇地省一半水。”
照片里的年轻人穿着军垦服，正蹲在棉田里和维吾尔族老乡比划着什么。
叶帅突然从怀里摸出个布包，打开是枚铜制的种子形状吊坠，上面刻着两串小字：
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