活下来，加入我们。不杀？”他指了指另一边地上的那具尸体。
“那就和他一样。”
没人动。操场上死一般的静，只有风刮过旗杆的呜咽声。有个俘虏突然哭了，眼泪混着脸上的血往下淌：
“我们都是埃塞人……”话没说完就被枪托打断了肋骨，疼得蜷缩在地上。
“三！”军官开始数数，声音像敲在铁皮上，“二！”
对面的年轻士兵突然抬起头，他看着战友的眼睛，嘴唇动了动，像是在说“对不起”。然后猛地举起刺刀，刺进了对方的胸膛。战友的眼睛瞪得很大，似乎没明白发生了什么，血从他胸口涌出来，染红了年轻士兵的手。
有了第一个，就有第二个。刺刀入肉的闷响、濒死的喘息、压抑的哭声混在一起，在暮色笼罩的军营里炸开。
有人闭着眼乱刺，有人刺中对方后瘫坐在地上干呕，还有人宁愿把刺刀扔在地上，对着机枪喊“开枪吧”——然后真的被打成了筛子。
军官站在操场中央，抱着胳膊看着这一切。他脚边的血渐渐汇成小溪，流进操场的裂缝里，像是在灌溉着这片干涸的土地。
就在这个时候，一群秃鹫落在军营的屋顶上，黑压压的一片，等着啄食地上的残骸。
暮色彻底沉了下来，只有偶尔闪过的刺刀反光，能看清那些扭曲的脸。这场在非洲边境军营里上演的“角斗”，没有观众，没有欢呼，只有死亡和苟活——就像这片土地上常年上演的无数悲剧一样，被风一吹，很快就会被沙砾埋起来，只留下血腥味，在夜里慢慢散。
而在这片军营之中，那名穿着军装，头戴贝雷帽的军官正在向他的部下发表着演讲。
“从今天开始，我们将会收复我们的国家，我们将会把那些俄国人扶持的傀儡彻底的击败，我们将会收回我们的土地，夺回属于我们埃塞俄比亚人的土地……”
而站在前排的十几名士兵，是刚刚缴了“血税”的俘虏，不，现在他们已经是埃塞俄比
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