落在她笔记本上一幅画得格外细致的玉兰花上，“你画得很好，尤其是花瓣的纹理。”
李瑶愣了一下，随即笑了，眼角弯成好看的弧度：“谢谢。我总觉得植物的每一片叶子、每一朵花都有自己的故事，画下来的时候，好像能听见它们在说话。”
这个比喻让萧琰觉得很新鲜。他习惯了用线条和结构丈量世界，钢筋混凝土的棱角里，很少有这样柔软的想象。“建筑也一样，” 他说，“每一栋房子的朝向、窗棂的角度，其实都在和阳光、风、雨对话。”
李瑶抬起头，认真地看着他：“是吗？那你设计房子的时候，会听它们说什么？”
恰在此时，店员把萧琰的咖啡送了过来。他端起杯子抿了一口，咖啡豆的果酸在舌尖散开，像忽然打开了某个话匣。“比如现在这家咖啡馆，” 他看向头顶的木质横梁，“你看它的房梁结构，是仿江南民居的抬梁式，却又在连接处加了金属固件，既保留了韵味，又解决了老房子容易变形的问题。这大概是设计师在说，传统不是只能被供奉起来的。”
李瑶顺着他的目光看去，若有所思地点点头：“就像植物嫁接，要让新枝在老干上好好生长，得找对那个契合的点。”
雨还在下，敲打着玻璃窗，发出沙沙的声响。两个原本陌生的人，一个谈论着建筑的肌理，一个描述着植物的呼吸，却奇异地找到了共鸣。萧琰发现自己很少这样放松地和人聊天，不需要顾虑专业术语是否晦涩，也不必担心话题突然中断 —— 李瑶总能从一个细微的点延伸开，比如他提到某个建筑的庭院设计，她就会说起哪种藤蔓适合沿着廊架生长，花期能持续多久，甚至会描述清晨花瓣上凝结的露珠如何折射阳光。
“你好像对植物特别了解。” 萧琰说。
“因为我工作的地方就在植物园，” 李瑶笑了笑，“每天和它们打交道，时间久了，就知道它们的脾气了。有的花要晒足太阳才肯开，有的草却喜欢躲在树荫里，和人一样，各有各的性子。”
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