埃里克站在楼梯口犹豫了一下。
埃里克还是没忍住自己的好奇心，走下楼梯，穿过湿漉漉的石板路，在那栋房子门口停了下来。
门里面是一个不大的房间，大概二十来平米。
靠墙摆着几排木质书架，书架上稀稀拉拉地放着一些旧书，书的脊背磨损严重，看得出来有些年头了。
房间中央有一张桌子，桌上放着一盏油灯，油灯旁边是一摞报纸。
桌子後面有一把摇椅。
摇椅上躺着一个人。
年轻男人，看起来和埃里克差不多大，可能二十五六岁。
长相普通，深色头发，浅灰色眼睛，穿着一件洗得发白的深色外套，脚上蹬着一双沾了些泥土的旧皮靴。
他手里拿着一本书，正懒洋洋地翻着。
他看到埃里克站在门口，擡起头，露出一副称不上热络也称不上冷淡的平静表情。
「请进，可以随便看看。」他说。
声音不大，带着一种漫不经心的随意。
埃里克走进店里，装模作样地在书架前转了一圈。
书是真的……这一点倒是出乎他的意料。
那些旧书的书页发黄发脆，上面的字迹是印刷的，不是手写的。
内容看起来也都是些文学、历史、地理之类的东西，不是他想像中的那种「暗号本」或者「密码簿」。
但这反而让埃里克更加确信这是一家黑诊所。
真正的旧书店不会开在这个地方。
这种破街烂巷里住的全是工厂工人、码头苦力和那些连稳定工作都没有的底层闲汉。
谁有闲钱买书？
谁会读书？
埃里克自己之所以认得字，那还是因为他母亲生前在纺织厂做过文员，教过他一些。
实际上他身边百分之八十的人，连自己的名字都写不利索。
在这种地方开旧书店，和在沙漠里开渔船铺子
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