他睁开眼。
“我宋家三百万年。从我爷爷的爷爷，杀到这座城里来，杀出东城一条街。三百万里，我宋家埋了很多人。今夜，该埋我了。”
张远抬手，往前一送。
那一送，轻得像替人拍掉肩上的一片灰。
宋鐏的身上，没有伤口。
只是他身后那座断头之山，从头到尾，化成了灰。
灰散了。
宋鐏站在原地。
他站着，没有倒。
过了三息。
他抬起来的脚，慢慢收了回去。
他把身子转过来，面朝东城，面朝宋家那一片老宅。
他跪不下去。
他只是把头，轻轻低了一寸。
低完这一寸，他的身子，从肩起，一点一点地，散成灰。
散得很干净。
连一颗都没有落在原上。
断了。
宋家的三代老祖，断在了断岳原上。
那百年以来一直立在东城的那座宅子的主人，没了。
原上死一样地静。
没有人敢动。
没有人敢呼吸。
那一百二十桌的酒菜还摆着，酒水洒了满桌，碗筷滚落在地，可没有一个人去扶。
所有眼睛都望着原心，那里只剩一个站着的人，一个穿着旧衣、气机低微得不像话的教拳先生。
他站在宋鐏消散的地方，脚下是一层极淡的灰。
风吹过来，灰也没了。