上涌。
涌成一柱。
柱头顶在掌心正中。
“嗤——”
光与掌纹一碰，虚空中腾起一层白雾。
“一只手。”
他开口。
声音很平。
“压我这一盏灯。”
“压得住么。”
那一掌落下来。
落得极慢。
慢得张远能看清掌心每一道纹的走向。
能看清纹路里每一道借据的字迹。
他看清了那借据上写的什么。
写的是这城底下压着的那层东西的名字。
三千七百四十二个名字。
一个不差。
全写在那只手的掌纹里。
“你借它们的手，压我。”
张远说。
“它们的手，我认得。”
他把灯往上一送。
灯焰窜起一尺。
“呼——”
火舌舔上掌心。
掌心那些纹路被火一舔，一根一根地断。
“噼啪——”
断一根，那只手就薄一分。
断十根，那只手就透一分。
断到第一百根，掌心正中裂开一道缝。
缝里没有血肉。
全是账纸。
“嗤——”
纸被火烧着的声音从掌心裂口里传出来。
传得整片虚空都是。
“哗啦啦——”
账纸在火里卷成一团团灰蝶。
灰蝶一散，掌纹便暗一片。
那只手缩了半寸。
缩得很轻。
可张远看见了。
他的手缩了。
就是怕了。
“你借它们的手，它们不敢不借。”
“可它们也想收回去。”
他把灯往前推了
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