时分突然变淡。当第一缕阳光刺破云层时，沈砚秋看见山谷里铺着成片的茶园，像被巨人梳理过的绿绸缎。而在茶园中央，一口古井正蒸腾着袅袅白烟。
“到了。” 林深的声音带着不易察觉的颤抖。
井台是青灰色的石灰岩砌成的，边缘被岁月磨得发亮。井绳在石辘轳上勒出深深的沟痕，绳头垂在水面上，随着涟漪轻轻摇晃。沈砚秋俯身望去，井水清得能看见井底的卵石，可当她想细看时，水面突然翻涌出细密的泡沫，像有什么东西在深处吐着气泡。
“不能看太久。” 一个苍老的声音从背后响起。
沈砚秋猛地回头，看见个穿藏青色对襟衫的老人，手里拄着根茶木拐杖。他的眉毛全白了，却在眉尾处各有一颗黑痣，像两点墨渍。
“杨村长？” 林深连忙上前，“这是城里来的沈记者。”
老杨头没理林深，眼睛直勾勾盯着沈砚秋胸前挂着的银锁。那锁是祖父留下的，背面刻着半朵山茶花纹。老人突然剧烈地咳嗽起来，咳得腰都弯成了虾米，手里的拐杖 “笃笃” 地敲着井台。
“你是…… 沈敬之的后人？” 他好不容易止住咳，声音嘶哑得像被砂纸磨过。
沈砚秋心头一震。祖父的名字，除了档案库里的旧文件，已经很少有人提起。
“您认识我祖父？”
老杨头浑浊的眼珠转了转，忽然咧开嘴笑了。他缺了颗门牙，说话漏风：“民国三十二年，他就住在我家西厢房。” 他朝茶园边缘指了指，“那时候，他总对着这口井写东西。”
顺着他指的方向，沈砚秋看见一间摇摇欲坠的土坯房。房檐下挂着的玉米串已经发黑，窗棂上糊着的报纸还印着 “新生活运动” 的标语。
“他最后是怎么离开的？” 沈砚秋追问。手稿的最后几页被虫蛀得厉害，只剩下 “雾起，井鸣，人去” 几个模糊的字。
老杨头的笑容僵在脸上。他突然转身往村子方向走，拐杖敲在石板路
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