雕的是葡萄纹，典型的唐代风格。
“有人吗？” 林砚的声音在大厅里回荡，没有回应。
她打开头灯，光束扫过四周。墙上挂着的油画早已霉烂，露出底下斑驳的墙皮；角落里的欧式沙发被老鼠啃得只剩框架，却在沙发对面，摆着一套唐代样式的圈椅，椅背上的卷草纹雕刻精美，仿佛昨天才被人擦拭过。
光就是从二楼传来的。
楼梯是紫檀木的，踩上去发出沉闷的 “咚咚” 声，积灰的扶手上，竟然有一串新鲜的脚印 —— 不是她的登山靴印，而是小巧的、类似绣鞋的痕迹，带着湿漉漉的水汽，像是刚有人走过。
林砚的头皮一阵发麻。她不是胆小的人，在古墓遗址待过整夜，也曾在老宅里修复过被虫蛀的佛经，但此刻，一种莫名的寒意顺着脊椎爬上来。
二楼的光线来自走廊尽头的房间。门缝里透出暖黄色的光，还隐约飘来断断续续的琵琶声，调子哀婉，像是在诉说什么心事。林砚屏住呼吸，轻轻推开门。
房间里没有灯。光线来自窗台上的一盏青铜灯，灯芯明明灭灭，燃烧的似乎不是煤油，而是某种带着异香的油脂。一个穿着绯红色襦裙的女子正坐在窗前，背对着她，手里抱着一把紫檀木琵琶，指尖轻挑，弦音如泣如诉。
那女子的长发松松挽着，用一根碧玉簪固定，乌黑的发丝垂在肩后，随着弹奏的动作轻轻晃动。她的裙摆铺在地上，像一朵盛开的红牡丹，裙摆上绣着的金线暗纹在灯光下流转，竟是唐代最盛行的联珠纹。
“谁？” 女子的声音清冽，像山涧里的泉水，带着一丝不易察觉的警惕。
林砚后退一步，头灯的光束不小心扫到了女子的侧脸。那是一张极美的脸，眉如远山含黛，眼似秋水横波，鼻梁挺直，唇色嫣红，却毫无血色，仿佛上好的白瓷雕成。最让林砚心惊的是她的眼神 —— 那不是现代人的眼神，清澈里带着历经世事的沧桑，像见过千年风霜的古玉。
女子转过头，看到
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