血混着雨水往下淌。
阿箬蹲在一个还能动弹的家伙面前，拿刀尖挑开他蒙面布。一张陌生的脸，三十多岁，眉骨带疤，眼神凶狠。
“谁派你们来的？”她问。
那人冷笑，吐出一口血沫，不说。
“不说也行。”她收回刀，“反正我们知道是谁。”
萧景珩走过来，低头看了看地上的尸体和伤者，又抬头望向林子。黑暗深处，似乎还有动静，但这次没人再出来。
“他们不会只来这两拨。”他说。
“那你打算咋办？”阿箬站起身，拧了把湿透的袖子。
“等。”他声音很轻，“等他们自己露头。”
她点点头，没再多问。走到车尾坐下，靠着车厢喘气。浑身湿透，头发贴在脸上，手还在抖，但她眼里的光没灭。
萧景珩站在原地，没动。雨水顺着他的发梢流下，滴在肩头。他看着那片林子，像一座沉默的坟墓。
远处雷声滚过，照亮了树梢一角。
他忽然弯腰，捡起那把掉在泥里的折扇，甩了甩水，重新别回腰间。
然后他转头看了阿箬一眼。
她也正看着他。
两人谁都没说话，但都明白——这场雨，还没停。敌人，也没走完。