帜早已焦黑，唯有一行字在火光下隐隐浮现——“我们，要活着。”
那是药阁初建时，云知夏亲手写下的第一条信条。
追兵怒喝，一刀劈下，斩断他右臂。
他不退，左臂猛地缠住旗杆，将旗高举。
第二刀落下，左腿齐根斩断。
他咬牙，以残躯前扑，额头重重撞向地面，硬生生将旗尖插入泥土之中。
“旗不倒……”他嘶吼，声音如野兽垂死咆哮，“医不跪！”
话音落下，旗面忽地腾起一道金焰，非火非光，似由万千医者心头执念汇聚而成。
火焰升腾，照亮整座皇陵，仿佛回应那句“医者即神明”。
风起，灰烬飞舞，像是无数亡魂在低语。
而在远方苍茫山道上，一道佝偻身影正拄杖疾行。
他独腿撑地，步伐却坚定如铁，手中灯笼摇曳，灯焰微弱，却始终不灭。
根僧来了。
他抬头望向皇陵方向，眼中映着冲天金光，嘴唇微微颤动。
待他踏上高台废墟，看见那倒在碑前的女子，他缓缓跪下，将手中最后一盏药灯轻轻置于她身侧。
灯焰微弱，摇曳欲熄，却与她残存的一丝心火遥遥呼应，仿佛两个即将消散的灵魂，在黑暗尽头轻轻相触。
第292章 活着的医，才是神明（续）
风如刀割，残烬在空中打着旋，像无数未散的魂魄低语。
高台之上，断碑裂石间，唯有一盏灯，一缕火，一人影。
根僧拄着那根磨得发亮的乌木杖，一步一步踏上废墟。
他左腿空荡荡地晃着，右腿每踏一步都深陷焦土，可他的背脊挺得笔直，如同当年背着药篓穿行瘟疫村寨时一样。
三十年前，他曾跪在一座焚毁的药堂前，听一个少女说：“总得有人提灯，哪怕只照一寸路。”
“你说要我执灯二十年……”他哑声开口，声音像是从枯井深
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