眼中没有感激，没有嘱托，只有一种近乎冷酷的信任——他知道该去哪，也知道为何非去不可。
三十年前，他是那个在破庙泥水中接过油灯的瘸腿少年；如今，他是第一个能把“药语令”送到江南散医手中的执灯人。
“去吧。”她声音轻得几乎被风吹散，“别让灯灭了。”
根僧点头，转身离去。
身影没入风雪，只剩一盏药灯在远处摇曳，如同星火穿林。
与此同时，三百里外的官道上，老铃医正带着三十七名游方医连夜北行。
他们衣衫褴褛，背负药箱，腰间铜铃无风自响。
每人手中高举一支火把，火焰猎猎，照出脸上沟壑纵横的坚毅。
这支队伍没有盔甲，没有刀剑，只有草药、针石、绷带和一颗不肯低头的心。
夜半遇卡哨，官兵横枪拦路。
“北境暴乱，奉旨封境！尔等贱民，不得通行！”
老铃医停下脚步，火光照亮他残缺的三根手指。
他没说话，只是缓缓上前一步，伸手按在最前方守卒的胸口。
守卒怒喝：“放肆！”
可话音未落，便觉一股异样热流自胸膛扩散，心跳骤然紊乱。
三息之间，耳鸣目眩，冷汗涔涔而下。
老铃医收回手，沙哑开口：“你心脉滞涩，肝郁日久，昨夜又饮烈酒驱寒——若再连喝三日，必呕血而亡。”
那守卒脸色刷白，踉跄后退。
旁边老兵颤声低语：“张头儿……上月才查出心疾……这事……没人知道啊……”
人群骚动。
老铃医不再多言，转身挥手，众人齐举药阁旗，踏雪而行。
火光照亮长路，铃声穿透寒夜，仿佛千万亡魂在身后低诵《医者誓》。
而在千里之外的京南小镇，天听生盘坐在废弃药馆的屋顶。
双掌贴瓦，闭目静坐。
他是聋医，
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