夜风如刀，割过皇陵东侧的荒坡。
这里没有松柏，没有香火，连野草都长得稀疏而扭曲。
三百六十二座无名坟冢如大地溃烂的疮疤，深埋于冻土之下。
碑石皆被磨平，墓志尽数焚毁，仿佛这些人从未活过。
可风过时，却总带着一丝铁锈与腐药混杂的气息——那是血渗入青砖、骨化为尘前最后的低语。
云知夏立在坡顶，素麻粗衣尚未换下，赤足踩在枯草上，脚底旧伤裂开，血迹已凝成暗红斑块。
她身后，小药提着一盏风灯，火光微弱，照不透这浓得化不开的夜；老讼布拄着竹杖，背上的冤条在风中轻轻拍打，像一面不肯降下的战旗。
“就是这儿。”他声音沙哑，“‘罪医冢’——朝廷讳称，实则活埋场。”
话音未落，枯井边忽然传来窸窣响动。
一袭灰袍自幽黑井口缓缓升起，白发如霜，面容枯槁，唯有一双眼睛亮得惊人，像是燃着两簇不灭的余烬。
娘子捧出一柄铜钥，锈迹斑驳，却隐隐泛着紫光。
“药神密室，只许守婢入。”她开口，声如枯叶摩擦石缝，“可你……烧的是活人，我开的是死门。”
她将钥匙递出，指尖颤抖，却不肯松手。
“他们临死前，都在喊‘方未传’。”她盯着云知夏，一字一顿，“三百六十二人，没人写下最后一个方子。他们的手被折断，舌头被剜去，可心还在跳——他们在等一个人，能把血读成字的人。”
云知夏没有立刻接过钥匙。
她望着那柄铜钥，目光沉静如渊。
前世她是药师，不是术士；她信科学，不信鬼神。
可当日在宫门前，火簪娘掌心血书、百姓哭声震天时，她便明白——这一世的医道之争，早已不止于药理对错，而是生死与话语权的厮杀。
若知识被焚，那就用血来记。
若真理被掩，那就由她来掘。
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