老、更加原始的祭词。
声音苍凉，悲怆，带着一种来自远古高原的荒蛮与神秘，在这充满了死亡气息的沙谷中回荡。
风似乎更大了。
卷起地上的血腥气，直往人鼻子里钻。
许元面无表情地看着。
他听不懂禄东赞在念什么，但他能感受到那种深入骨髓的绝望和忏悔。
这是一种仪式。
是一个王朝的缔造者，在向他的子民，向他的神灵，做最后的告别。
时间一点一滴流逝。
半刻钟，在战场的煎熬中显得格外漫长，又仿佛转瞬即逝。
当最后一缕吟唱声消散在风中，禄东赞缓缓直起了身子。
他的脸上，那种之前的恐惧、不甘、疯狂，统统消失不见了。取而代之的，是一种令人心悸的平静。
就像是暴风雨过后的海面，死寂，深沉。
他转过身，看向许元。
那双老眼中甚至带着一丝解脱的笑意。
“许侯爷。”
禄东赞整理了一下衣领，尽管那领口早已被鲜血浸透。他努力挺直了脊梁，维持着吐蕃大相最后的尊严。
“动手吧。”
只有三个字。
没有求饶，没有诅咒。
他闭上了眼睛，微微昂起头，露出了那苍老而松弛的脖颈。
风，停了。
所有人的目光都集中在了许元身上。
许元看着眼前这个老人。
平心而论，禄东赞是个天才。
在那样贫瘠苦寒的高原上，凭借一己之力，整合部族，学习唐制，硬生生将一个原始的部落联盟拔高到了能与大唐争锋的帝国高度。
这份才情，这份隐忍，若是放在中原，哪怕是放在史书中，也足以称得上一代人杰。
若是换个时间，换个地点。
或许许元会敬他一杯酒，叹一声英雄惜英雄。
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