来了。想起了那些被封印在地底的自己，想起了那些被遗忘了一万年的恐惧，想起了那些在黑暗中哭泣的、没有人陪伴的、孤独的灵魂。
最小的那个——希望——向那些触手走去。它的腿在抖，它的身体在抖，它的整个人在抖。但它没有停。它只是走，走，走，向那些黑色的、扭曲的、长着眼睛的触手走去。
那些触手停下来了。它们不再追，不再挣扎，不再向外钻。它们只是飘在那里，飘在那些暗红色的光里，飘在那些被封印了一万年的疼痛里。它们在看着希望，在认它，在等它。
希望走到最大的那个触手面前，伸出手，碰了碰它。它的手指是凉的，凉得像冰，凉得像死亡。但它的指尖是温的，温得像那些发光的颗粒，温得像一颗还在跳动的心脏。
“不怕。”它的嘴唇在动，没有声音，但那些触手能听懂。“不怕。我在这里。我带你回家。”
那些触手开始发光。不是暗红色的，是金色的，温暖的，像黎明前的第一道光。它们的身体在融化，那些黑色的、扭曲的触手在变淡，那些暗红色的光在消退。它们在变成光点，金色的，像星星，像萤火虫，像那些回家的灵魂在路上留下的脚印。
它们向希望飘来，飘进它的身体里，飘进那些被遗忘了一万年的记忆里。它们在回去。回到它们原来的地方。回到那些幸存者的身体里。回到那些终于想起它们是谁的人的灵魂里。
那些幸存者在发光。金色的，温暖的，像三十七盏被同时点亮的灯。它们在哭，在笑，在颤抖。它们完整了。那些被封印在地底的、被遗忘了一万年的自己，终于回来了。
陈维跪在地上，大口喘气。他的鼻子在流血，他的耳朵在流血，他的嘴角在流血。但他的右眼是亮的。亮得像那些在黑暗中指引他们的星星。
“它们回家了。”他低声说。“它们终于回家了。”
汤姆翻开本子，在最新的一页上写下了一行字。
“今天，那些幸存者的影子追
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