来没有见过的、近乎绝望的坚定。
“我不会骗你。”他说。“但我不知道我还能撑多久。”
索恩站在船舱的窗户前，右手握着短刀，左臂吊着绷带。他的风暴回响恢复了一丝，那些微弱的电弧在他的指尖跳动，像萤火虫，像星星。他看着窗外那些星星，金银交织的，像一条河，像一条路。他的嘴唇在动，在说什么，但没有声音。他只是在心里说——不管走多远，我都会走。不管死多少人，我都会走下去。因为停下来，那些死了的人就白死了。
塔格坐在船舱的角落里，右手握着短剑，断臂处空空的。那些被安息的灵魂留下的祝福在他的断臂处跳动，金色的，很弱，很弱，但确实在跳。他在想那些死在东境的人，想智者，想那些守墓人。他们在死之前说的最后一句话不是“救我”，是“替我守住这座城”。他守住了。但代价是一条手臂，是永眠回响的枯竭，是那些再也回不去的日子。
巴顿站在种子船的引擎旁边，右手抱着舵轮，左手握着锻造锤。他的右手已经完全石化了，灰白色的，像石头，像枯木。但他用左手在触摸种子船的船体，在感受那些暗金色的光的流动。他的嘴唇在动，在说什么，但没有声音。他只是在心里说——好船。好材料。活着的东西。比那些铁皮罐头强一万倍。
伊万站在他身边，手里握着那柄锻造锤，锤头上的心火在跳，红色的，很稳，很亮。他看着巴顿那只石化的右手，看着那些灰白色的纹路从手腕爬到肩膀，从肩膀爬到脖子。
“师父。”伊万的声音很轻。“你的手还能好吗？”
巴顿低头看着自己的右手。那只手已经没有任何知觉了，像一块石头，像一截枯木。但他能用意念让它动，那些石化的关节在弯曲，在伸展，发出细微的、像石头摩擦一样的声响。
“能。”巴顿说。“老子说能，就能。”
汤姆坐在幸存者中间，本子摊开在膝盖上，铅笔在纸上快速移动。他在画那些幸存者的脸，一张一张地画，每一个
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