哥，你答应过我的。你说你会带我们回家。你说的是“我们”。不是“你们”。是“我们”。
三十七个幸存者跟在最后面，手牵着手，围成一个松散的、摇摇晃晃的圈。他们不唱歌了，不说话了，只是走，一步一步，互相靠着，像一群被暴风雪困了太久的羊，终于看到了围栏的缝隙。他们的眼睛里有光，不是回响的光，是活人的光，是还活着、还想活着、还相信能活着回去的光。
路在暗金色的光里延伸，像一条永远到不了头的河。
时间在走。也许走了一天，也许走了一百年。在这条路上，时间是没有意义的。那些碎片在陈维体内跳动，二十五颗心脏，节奏同步，咚，咚，咚，像一面鼓，像一记钟，像一个正在被敲响的丧钟。每跳一下，就会有一个光点从那些空洞里飘出来，很小，很弱，像一颗被风吹散的蒲公英，飘向那些星星，飘向那些再也回不来的地方。
艾琳看到了。
她用那双银金色的眼睛看到了那些光点从陈维的空洞里飘出来。她的镜海回响在告诉她——那些光点是记忆，是那些被安息的灵魂最后留下的、关于“自己是谁”的证据。它们不是被陈维丢掉的，是“被带走”的。是那些星星在吸它们，是那些还在远方的碎片在召唤它们，是终点那扇门后面的那个人在收他的债。
她的手指勾得更紧了。
陈维的脚步顿了一下。只是一下。他的空洞转过来，看着她。那些暗金色的光点在空洞里跳动，很小，很弱，像两颗快要灭的灯。
“你的手在抖。”他的声音沙哑，像很久没有喝过水，像嗓子被砂纸打磨过。
她才发现，她的手在抖。
“你的手也在抖。”她说。
他低下头，看着自己那只被她勾住的手。暗金色的光在手背上跳动，手指在微微地颤，像秋末挂在枝头的最后一片叶子，风一吹就要掉。
“是吗。”他说。语气不是惊讶，是陈述。像在说——哦，它也在抖。我知道了。
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