着那支铅笔，就是汤姆借给她的那支。铅笔很短了，短到她的手指握不住，但她还握着。她在那些碎石上画了很多条直线。每一条都代表一个孩子。第1号到第141号。她画了141条线。线是直的，有的长有的短，有的深有的浅，但都是直的。那些孩子走的路，不拐弯。
“陈维哥。我们去北境。我跟你去。我会画线。你走的路，我画下来。你忘了，我给你看。”
陈维看着她，看着那张小小的、苍白的、正在努力不哭的脸。左眼的光点亮了一下。暗了。亮了。“好。你画。我走。”
队伍开始在废墟中寻找过夜的地方。天快黑了，不是太阳落山的那种黑，是林恩特有的那种“灯灭了”的黑。那些烟柱在黑暗中看不见了，但那些烟还在。它们在黑暗中飘，和雾混在一起，变成一种更浓的、会让人咳嗽的、像棉絮一样的东西。巴顿的工坊还在吗？霍桑古董店还在吗？那些活着的人还在吗？没有人知道。
他们找到了一栋半塌的楼房。二楼的屋顶还在，墙壁裂了，但能挡风。索恩用刀柄敲掉了几块松动的砖头，清出一个可以坐人的空间。伊万从废墟里捡了一些碎木头，堆在中间，巴顿用最后一点心火点燃了它们。火不大，但暖。那些暗金色的光和陈维身上的暗金色混在一起，分不清哪个是火，哪个是他。
所有人都围着火坐着。没有人说话。那些木柴在火里噼啪作响，像一个在自言自语的人。
汤姆翻开本子。那些在黑暗中写下的字已经干了，划痕还在。他看了很久，然后把那一页撕了下来。不是撕掉，是折起来，塞进本子封皮的夹层里。他撕了一页空白的，放在膝盖上，用那支快秃的铅笔，在新的一页上写了几个字。
“北境。冰原。那些碎片在下面。”
他写得很慢。每一笔都像是在刻碑。
希望坐在他旁边，把小手按在他的手背上。她的手是暖的，他的手是凉的。“汤姆哥。你冷吗？”
“不冷。火在烧。”
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