闪一下。闪的那一下，够一个人看清路。
“希望。方舟走了。我们怎么办？”
希望坐在他旁边，手里握着那支已经秃得不能再秃的铅笔。她没有画。她在看那些飞艇的灯，看着它们一盏一盏地灭。灭到最后，还剩一盏。是怀特的那艘。它没有灭。它在等。
“汤姆哥。我们不走。我们留在这里。在这里画。画方舟走过的路。画到他们回来。”
汤姆的眼泪滴在本子上。他没有擦。“好。留在这里。画。”
维克多抱着小回，站在废墟的最高处。小回的树枝上挂着的那些种子已经不跳了。它们睡了。在方舟的蛋壳里，在那些符文的旁边，在那些画的下面，在那些名字的中间。它们睡了，睡得很沉。小回也困了。它的树枝垂下来，叶子卷起来，根从石缝里拔出来。它在变小。从一棵树变回一棵苗，从一棵苗变回一颗种子。种子落在维克多的手心里，灰白色的，很小。
“父亲。我睡了。睡醒了，再发芽。发芽了，再长。长大了，再结种子。种子再种，再开花。花不谢。”
维克多握着小回，把它贴在胸口上。种子在他的手心里跳，咚，咚，咚。和那些碎片的心跳同步。碎片在方舟上，在那些记忆里。它们也在睡。睡醒了，就到了。到了，就不走了。
“小回。你睡。父亲守着你。”
维克多抱着小回，从废墟的最高处走下来。他走到艾琳面前。艾琳还站在那里，手里握着那只纸鹤。纸鹤不发光了，但她握着。握得很紧。
“艾琳。走吧。方舟走了，我们跟。跟到北偏东三度。”
艾琳没有动。“维克多。我不跟。我在这里等他。他说过，会托梦给我。我在这里等。等到了，再走。”
维克多看着她。那张苍白的、疲惫的、满是泪痕的脸，在灰白色的雾里像一盏快要灭的灯。“艾琳。他不会托梦了。他碎了。碎的人，不会做梦。”
“他会。他答应过我的。”
维克多
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