脸，看着那张从希望画里长出来的脸。
“你想干什么？”
白衣人沉默了很久。它在想。想怎么回答。它没有想过问题，因为它从来没有被问过。一万年了，它只是“存在”。被观测者的残留意识驱动，被创始者的噩梦喂养。没有人问过它想干什么。
“我想被记住。”
塔格的短剑放了下来。“你被记住了。在根里。在画里。在那些看到画的人的心里。”
“不够。我要更多。我要像你们一样。会疼，会哭，会笑。会死。”
怀特摇了摇头。“你不会死。你是空。空不会死。”
“空可以填。填满了，就不是空了。”
白衣人把手从胸口拿开。它的手心里有东西——一朵花。暗金色的，很小的花。是它从根壁上摘的那朵。花在它手心里跳，和根同步。
“我把花摘了。它疼吗？”
塔格看着那朵花。花还在开，没有谢。根没有把花吸回去，根在等。等白衣人还回来。
“花不疼。根疼。你摘了花，根断了。断了的地方，光灭了。”
白衣人低下头，看着手心里的花。花在跳，但跳得慢了。它在死。没有根，花会死。
“我不想让它死。”
“那你把它种回去。”
白衣人蹲下来，用手指在根壁上挖了一个洞。洞很小，刚好够花根放进去。它把花放进去，用土盖上。根从土里钻出来，缠住了花根。花亮了，暗金色的，跳得快了。
白衣人看着花，看了很久。
“活了。”
塔格把短剑插回腰间。“你学会了种花。”
“我学会了种花。还想学别的。”
“学什么？”
“学怎么疼。”
白衣人伸出手，按在根上。根是温的，温的透过它的手掌传进去。它没有神经，没有血液，没有心。但它感觉到了——温的。温的不是温度，是“活着”。活
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