天亮的时候，南边的人影变成了人。不是几个，是几十个。不是几十个，是上百个。他们站在火种镇南边的矮墙外面，排成一条长龙，从矮墙一直延伸到林恩的方向。有的人站着，有的人坐着，有的人躺着。躺着的人太累了，走了太远的路，腿肿了，脚烂了，但他们爬到了。
塔格站在矮墙上，右眼看着这些人。他的左膝在疼，疼得他咬着牙，但他没有坐下。智者说过，站着的人不会倒。倒的人，都是先坐下的。
“怀特。他们来干什么？”
怀特从飞艇翅膀下走过来，手里没有东西。他的符文核心炸了，果核被根吸走了，但他还有眼睛。他看着那些人的脸，一张一张地看。
“他们来找幸福。”
“幸福是什么？”
“不疼。不饿。不冷。不会死。”
塔格的短剑在矮墙上敲了一下。“火种镇没有这些。火种镇会疼，会饿，会冷，会死。”
“但他们听说根是温的。温的就不冷。根里有记忆。记忆就不饿。根连着柱子。柱子那边不疼。”
“柱子那边不疼，因为那边是死的。死了才不疼。”
怀特没有回答。他从矮墙上翻过去，走到那些人面前。他蹲下来，看着一个躺在地上的女人。女人的脸瘦得像骷髅，眼睛凹进去，嘴唇裂开。她的怀里抱着一个孩子，孩子已经死了，僵了，但她还抱着。
“孩子死了。”怀特的声音很轻。
“我知道。他死了三天了。我不松手。松了，就忘了。”
怀特伸出手，按在孩子冰冷的脸上。孩子的手心里没有印记，他不是被记住的人。但他死在母亲的怀里，母亲记得他。
“你叫什么？”
“我叫玛丽。”
“玛丽。你孩子的名字是什么？”
“叫小约翰。他爸爸叫约翰。死了。都死了。”
怀特把手收回来，看着汤姆。汤姆翻开本子，写下“小约翰”。树上的
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