地，站起来。腿在抖，但他站着。
“塔格。我的根还给了陈维。陈维不疼了。”
“你不疼了？”
“我疼。但陈维不疼了。够了。”
伊万走过来，把铁砧碎片按在赫伯特的肩膀上。巴顿的心火涌进伤口里，伤口在愈合。肉在长，皮在长。但根没有长回来。那部分是陈维的，还了就不回来了。
“赫伯特。你的根没有了。”
“没有了。但根在下面。在土里。我踩在上面，就能感觉到。”
怀特走到壳碎掉的地方。地上有一个坑，很深。坑底有东西——不是光，是“书”。很小，小得像手掌。书是暗金色的，很薄。他跳下去，把书捡起来。翻开。书里没有字，只有一幅画。画的是一个人，跪在地上，把手按在另一个人的额头上。画下面有一行字——“救一个，是一个。”
“塔格。这是创始者写的。”
“写什么？”
“写你。写你救人的样子。”
塔格看着那幅画。画里的人不是他。是每一个人。每一个救过别人的人。
“花。创始者还活着吗？”
白衣人的声音从根里传来。“死了。但他的画活着。在书里，在根里，在你们的记忆里。”
塔格把书合上，塞进怀里。书是温的，和根一样的温度。
“走。回去。”
他们向北走。走了几步，塔格停下来。他回头看。那个坑还在，坑底没有东西了。但坑边上，又有东西在长。很小，小得像灰尘。灰白色的。
“花。它又长了。”
“看到了。它会长。永远会长。”
“那怎么办？”
“救。救一个，是一个。”
塔格转过身，向北走。左膝不疼了，但他走得慢。每一步都踩得很重，像是要把地踩穿。
伊万跟在后面。赫伯特跟在后面。怀特、汤姆、希望，一个接一个。
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