他看着树上的花。艾琳在笑。笑着看他。
“艾琳。让他们去吗？”
花里的艾琳没有回答。她看着怀特，看了很久。然后点了点头。
怀特从矮墙上翻了过去。汤姆跟在后面。希望跟在后面。他们走到那个芽面前。芽很小，小到像一颗灰尘。但它有缝。缝很窄，只能一个人侧着身子挤进去。
怀特第一个挤了进去。汤姆跟在他后面。希望最后。
芽里面不是空的。是隧道。隧道很窄，只能爬。墙壁是软的，温的。但温的不是根的温度，是“梦”的温度。梦是热的，热得像发烧。隧道在呼吸，吸的时候，墙往里面挤；呼的时候，墙往外面推。他们被挤着，推着，像在食道里爬。
怀特爬在最前面。他的手指抠着墙壁，墙壁是软的，一抠就破。破了的地方有灰白色的光涌出来，光里有脸。那些死在梦里的人的脸。他们在看怀特。
“怀特。你来干什么？”
“来找漏洞。”
“这里没有漏洞。只有梦。你也留下来吧。不疼。很舒服。”
怀特把手指从墙壁里拔出来，继续爬。“我不留下。我要活着。”
爬了很久。越爬越深，越爬越热。热得像夏天，像火炉，像心火。巴顿的心火在伊万的铁砧里，不在这里。这里的热是另一种热，是“空”的热。空没有温度，但它在吸，吸走了冷，就剩热。
汤姆爬在中间。他的本子被汗水浸湿了，字在化。他用手护着本子，把本子塞进怀里。怀里的温度低一点，字化得慢一点。
“汤姆。你的本子。”
“在。字还在。”
希望爬在最后。她的铅笔断了，她用指甲削。削尖了，在墙上画。画树，画花，画艾琳的笑。画完了，墙亮了一下。暗金色的光涌进来，把热驱散了一点。但很快又热了。
“希望。你在暖墙。”
“我在画。画了，墙就记得自己是活的。”
他们爬了
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