慢。每一步都踩在银白色的脉上，脉在他脚下跳，冷冷的。他走到他们面前，停下来。他看着塔格。
“塔格。你来了。”
“来了。”
“你记得我吗？”
塔格看着他。根在帮他看。他看到了那张脸，和陈维一样的脸。但没有皱纹，没有眼泪，没有疤痕。光溜溜的，像一块磨光的石头。
“记得。你是陈维。但没有碎。”
另一个陈维笑了。笑得很轻，很空。
“你比我想象的还要老。”
“你也比我想象的还要空。”
另一个陈维的笑容消失了。他看着塔格断臂上长出来的根，暗金色的。他看着那些根在银白色的地上挣扎，像鱼在岸上跳。
“塔格。你的根在疼。”
“疼了才知道活着。”
“你不疼了怎么办？”
“不疼了，就不活了。”
另一个陈维沉默了很久。他看着远处那些银白色的树，看着银白色的花，看着银白色的山。他看着自己的世界。
“塔格。你看到了吗？我的世界没有疼。”
“看到了。也没有活着。”
“那什么是活着？”
塔格用断臂按住地面。银白色的脉在他手心里跳，冷的。但他感觉到了——更深处的暗金色光在挣扎。它听到了，它在回答。
“活着就是记得。记得疼过，记得哭过，记得笑过。你什么都不记得，所以你什么都没有。”
另一个陈维跪了下来。跪在银白色的地上。他把手按在地上，银白色的脉在他手心里跳，冷的。他的肩膀在颤。
“塔格。我不记得了。我忘了艾琳长什么样了。只记得她的名字。不记得她的脸了。”
塔格也跪了下来。跪在另一个陈维面前。没有手，根撑着地。
“陈维。你忘了。但根记得。根里有她的脸。你回去，就能看到。”
“我回
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