来，漏勺里我看黑乎乎的一片，有的已经碳化了，冒着细细的烟。她低头闻了闻，皱了皱鼻子。
“陆时衍。”
“嗯？”
“花生米炒糊了。”
“我看出来了。”
“你能不能不要用那种语气说出来了’？”
“哪种语气？”
“就是那种——‘我早就知道会这样’的语气。”
陆时衍从她手里接过漏勺，把糊掉的花生米倒进垃圾桶，重新从袋子里倒了一小把出来，拿水冲了冲，沥干。“你看，”他把锅洗干净，重新烧热，倒油，把花生米放进去，“火要小，油要少，铲子要不停地翻。花生米这东西，跟证人一样，你逼太紧它就翻脸，你松一点它反而老实。”
苏砚抱着胳膊站在旁边看。陆时衍翻花生米的手很稳，铲子贴着锅底画圈，花生米均匀地受热，颜色从浅黄变成金黄，表皮微微裂开，散出一股焦香。他关火，把花生米倒进盘子里，撒了一小撮盐，晃了晃。“晾凉了就脆了。”
“你怎么会做饭？”
“一个人住了八年，不会做饭的早饿死了。”
苏砚没说话。她回到灶台前，开始煮粉。红薯粉下锅，水开了，粉条在沸水里翻滚。她盯着锅里的粉，忽然想起什么，拿起醋瓶往碗里又倒了一点。陆时衍看了她一眼，没吭声。
粉煮好了，捞进碗里。苏砚开始调汤底——蒜末、辣椒面、白芝麻、生抽、白糖，最后是醋。她拿着醋瓶的手悬在碗上方，迟迟不动。
“放多少？”她问。
“你刚才放了多少？”
“不知道。手抖。”
“那就再抖一下。”
苏砚瞪了他一眼，手里的醋瓶一倾——哗啦，又多了。她自己都笑了，把瓶子往灶台上一搁，破罐子破摔地拿筷子搅了搅，尝了一口汤。酸得她整张脸皱成一团。
“怎么样？”陆时衍凑过来。
“你自己尝。”
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