“在书房。”
“你打算怎么办？”
苏砚低头看着他的手。陆时衍的手很大，指节分明，虎口处有常年握笔磨出的薄茧。那双手在法庭上翻文件、敲法槌、整理证据，干脆利落，带着一种让人安心的秩序感。此刻那双手安静地覆在她手上，没有用力，也没有松开。
“我想去一趟我妈的墓地。”苏砚说，“把信烧给她。”
“我陪你去。”
“你不用——”
“苏砚。”陆时衍打断她，“你花了四十三天做一碗酸辣粉，我就不能花半天陪你去看你妈？”
苏砚看了他一眼。那种眼神带着一种很淡的、不易察觉的柔软。在法庭上，她看对手的眼神像刀。在公司里，她看下属的眼神像尺。只有在极少数的时候，她看陆时衍的眼神会变成水。很浅的水，但足够映出他的影子。
“好。”她说。
第二天的天气很怪。太阳很大，但风是凉的。天蓝得过分，一丝云都没有，像是有人用高压水枪把整个天空冲洗了一遍。苏砚开车，陆时衍坐在副驾驶，后座放着一个旧铁皮饼干盒和一束白色的小雏菊。
墓地在城市远郊的山坡上，面朝一条河。苏砚的母亲去世得早，她爸当年挑这个地方花了小半年，说是“能看到水，她喜欢水”。后来她爸去世，骨灰也葬在这里，和她妈合在一块。墓碑上刻着两个名字——苏远山，陈望秋。中间刻了一行小字：携手此生，风雨同渡。
苏砚把雏菊放在碑前，蹲下身，用手拔掉碑脚长出的几根杂草。她的动作很轻，很仔细，像是在做什么精密操作。
陆时衍站在她身后三步远的地方，没有上前。这种时刻，他只需要在场就够了。
“妈。”苏砚开口了，声音很轻，“我来看你了。还有爸。”
风把她的头发吹起来一缕，搭在额前。她没有去拨。
“我找到了爸写给你的信。很多。每一封都写得很肉麻。”她笑了一下，很短促
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