点火，下油，切姜。
“既然来了，”他说，“喝碗新汤吧。”
锅热了。
火，重新燃起。
锅里的油开始冒青烟。
巴刀鱼没用大火，而是将火苗调到最小，像在煨一件易碎的瓷器。他切姜，刀落无声，每一片都薄如蝉翼，边缘透光。这是他父亲教的——“姜是魂，火是骨，菜是肉，缺一不可。”
娃娃鱼坐在桌边，一动不动，眼睛半阖，像在听什么。
“你到底是什么人？”巴刀鱼一边切，一边问。
“我是能听见食物哭声的人。”她声音轻，“它们会疼，会怕，会饿，也会被伤害。你那锅汤，吃了三个人的记忆，现在快撑死了。”
“记忆？”
“情绪。”她纠正，“恐惧、怨恨、绝望……这些也能被吃。有人把它们炼进食材里，喂给不知情的人。你那锅汤，喝下去的不只是味道，还有‘死前的最后一念’。”
巴刀鱼手一顿。
他想起那个灰眼睛的女人，她走时笑着说“好吃”，可她的眼神，像吞了灰烬。
原来她不是在夸汤。
她是在……重复。
“谁干的？”他问，声音冷了。
“黑市的人。”娃娃鱼说，“他们从‘缝隙’里捞东西，炼成‘饲’，卖给餐馆。你这巷子，有三条缝隙，一条在井底，一条在老槐树根下，还有一条……在你灶台底下。”
巴刀鱼猛地抬头：“我灶台？”
娃娃鱼点头：“你这灶，是老物。三十年前，这里不是餐馆，是殡仪馆的停尸间。火是烧过尸的，地是浸过血的。后来改建，没人敢用这地，最后便宜了一个姓巴的厨子——是你父亲吧？”
巴刀鱼没说话。
他父亲从不谈过去。只说这店是他爷爷传的，说“火不能断，灶不能冷”。
原来火，烧的不是饭。
是魂。
他盯着灶台，
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