渡船跟着水獭群，七拐八绕钻进芦苇荡。芦苇高过人头，茎秆上结着霜花，风一吹就“簌簌”往下掉，落在脖子里凉得人一激灵。酸菜汤用铁铲拨开芦苇，突然“哎哟”叫起来——铲尖碰到了个硬东西，扒开苇叶一看，竟是个锈死的铁皮 stove，半埋在淤泥里，烟囱歪成“七”字形。
“这儿怎么有 stove ？”她蹲下来摸 stove 上的霜花，霜花遇体温“滋滋”化成水，露出底下刻的字：**“等风来，火自燃”**。
娃娃鱼用井水洗 stove，字迹越来越清。她抬头望芦苇荡深处——那里有座歪斜的木屋，屋顶铺着芦苇，烟囱冒着缕青烟，像根插进云里的香。
“屋里有人，”她轻声说，“但心被风割得疼。”
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木屋的门“吱呀”开了条缝，飘出股药味混着粥香。水獭们“哗啦”跳进水里，只露出小脑袋，黑豆眼盯着门缝。巴刀鱼推门进去，见屋里昏暗，灶台边坐着个老头，正用勺子搅药罐，手抖得厉害，药汁溅到手背上，烫出红印子也不觉得疼。
“大爷，”酸菜汤轻唤，“我们是……”
“知道，”老头打断她，声音像生锈的铁皮，“‘刀鱼小灶’的，城里灶火连成片的事，我听说了。”
他抬头，脸上皱纹比芦苇根还密，眼睛却亮得像 stove 里的火星：“我守这儿三十年了，等风把火种吹来。”
说着，他从灶膛里掏出块焦炭——炭上火星早灭透，只剩层白灰。他用袖子轻轻擦灰，火星“噗”地跳起来，溅到药罐上，“滋”地冒出股白气。
“这火种，”老头把焦炭递过来，“是我爹留下的。他说，只要有人愿意点，灶火就能连江海。”
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正午时，铁皮 stove 烧得滚烫。老头把莲藕切片扔进锅，加了把野米，煮出的粥又香又糯。酸菜汤啃着冷馒头，看老头用船桨翻 stove 里的焦炭，火星溅到他皱纹里，像给旧
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