只要有人愿意点，灶火就能连江海。”
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正午时，铁皮stove烧得滚烫。老头把莲藕切片扔锅，加野米煮粥，香糯得紧。酸菜汤啃冷馒头，看老头用船桨翻stove焦炭，火星溅皱纹里，像给旧地图添新航线。
“大爷，”娃娃鱼问，“你等的风，是什么风？”
老头望窗外芦苇荡：“我儿子的风。他小时候总说要当船长，开着船绕地球转。那年他出海遇台风，船沉了……我守这儿，等风把他的魂魄吹回来，看见灶火，就知道家在哪儿。”
他从怀里掏泛黄照片——照片里少年站stove前，笑得比火苗亮，手里举焦炭，上面红笔写着：**“火种”**。
“这stove，”老头摸stove刻字，“是他小时候做的。他说，等他回来，要让stove烧得比太阳还旺。”
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风突然大了，撞得木屋“咯吱”响。老头“腾”地站起，抓焦炭就往门外跑：“风来了！是台风的风！”
众人追出去，见芦苇荡像被无形手按住，齐刷刷倒向一边。水獭们从水里钻出，后爪踩浮木，前爪扒老头裤腿，喉咙“咕噜咕噜”警告。
“大爷，”巴刀鱼拉住他，“风太大，stove会灭。”
“不会！”老头挣开手，把焦炭往stove里塞，“我儿子的风，不会灭灶火！”
他刚说完，台风“轰”地撞过来，stove烟囱“哐当”被吹歪，火星“哗啦”溅出，落淤泥“滋滋”灭一片。老头扑过去护stove，被风掀个跟头，摔stove边，手里焦炭滚进芦苇丛。
“火种！”老头爬着去追，却被酸菜汤拉住。
“我去找！”酸菜汤抓铁铲，冲进芦苇丛。风刮得她睁不开眼，铲子“当”地碰硬物——是块焦炭，躺在芦苇根下，火星被风刮得忽明忽暗。她抓起焦炭往回跑，却被芦苇绊一跤，膝盖磕石头，疼得直抽气。
“酸菜汤！
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