巴刀鱼把鱼玉翻过来，翻过去，在灯底下照了半天。
玉是青白玉，质地很一般，边角那几道裂纹里渗进了褐色的沁，像是血，又像是泥。他用指甲抠了一下，抠不掉。鱼嘴里衔着的那枚铜钱倒是真铜，绿锈斑驳，边沿磨损得厉害，只有中间那个“玄”字还能辨认——不是楷书也不是隶书，是一种他没见过的字体，笔画扭在一起，像几条蛇缠成一团。
这玩意儿他见过。
不是这块玉，是这枚铜钱。或者说，是跟这枚铜钱一模一样的另一枚。他爸留给他的。三年前，他爸死的那天晚上，手里攥着一枚铜钱，也是绿锈斑驳，也刻着这个扭成一团的“玄”字。殡仪馆的人把他爸推进焚化炉之前，他把铜钱从他爸手心里抠了出来。凉的。他爸的手是凉的，铜钱也是凉的。
那枚铜钱后来被他穿了一根红线，挂在脖子上。挂了三年，从来没有过任何反应，铜钱还是铜钱，绿锈还是绿锈。直到今天那个眼睛里蒙着雾气的陌生女孩，把一个布包塞进他手里。
酸菜汤把掉在地上的勺子捡起来，擦了擦，没说话。他跟巴刀鱼认识也有两三年了，知道这人平时话不多，但刚才那个瞬间，他脸上闪过的不是惊恐——是疼。像有人往他心上剜了一刀。酸菜汤心里一沉，猜到那块玉肯定跟巴刀鱼死去的父亲有关，但他没问。有些事，朋友不开口，你就不该问。问出来，就是把伤口重新撕开，血淋淋的，对谁都没好处。
巴刀鱼忽然站起来，椅子腿刮过地砖，发出刺耳的声响。
“你帮我看一下店。”
“去哪？”
“后巷。”
“后巷什么都没有。”
“对。”巴刀鱼说，“所以要去看看。”
他推开后门的时候，月亮刚从云层里钻出来。月光像一盆冷水，兜头浇在后巷的水泥地上。垃圾桶、废纸箱、一辆掉了链子的共享单车——什么都没有。但不对。他的右手又开始发烫。不是整只手，是小指。小指指尖跳了一
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