里就有那个点。
“汤。”黄片姜走到他面前，第一句话。
“灶上。”
“鱼。”
“锅里。”
“你。”
“门口。”
黄片姜低头看了看蹲在门口吃馒头的巴刀鱼，又看了看趴在他鞋面上的黄狗，然后——他蹲下来，先摸了摸狗头。
“好狗。”他说。
然后他站起来，跨过巴刀鱼伸在地上的腿，钻进了卷帘门。
巴刀鱼把最后一口馒头塞进嘴里，拍拍手上的碎屑，站起来跟进去。回到店里的时候，黄片姜已经站在灶台前面了。他没有掀锅盖，只是把手掌贴在锅盖上，闭着眼睛。那个姿势他保持了很久——久到锅里煨着的小火把汤烧得咕嘟响了一声，久到窗外的阳光从卷帘门的缝隙里挤进来，在地面上画了一道细长的金线，正好落在黄片姜那双缠着胶带的人字拖上。
巴刀鱼靠在厨房门框上，没出声。
他不是不想问。他有太多问题要问了。比如昨晚那两个人到底是谁，比如“解忆”是什么东西，比如他手腕上那道疤为什么会发烫，比如黄片姜在电话里说的“七十年前”到底发生过什么，比如“食神”又是谁，跟他又有什么关系。但他没问。不是不敢问，是从小在城中村长大的孩子都懂一个道理——有些时候，你得等。等那个知道答案的人自己开口。你催，他就缩。你等，他就说。
黄片姜终于把手从锅盖上拿开。他转头看了巴刀鱼一眼，表情很奇怪——不是严肃，不是担忧，是一种巴刀鱼从没在他脸上见过的东西。后来巴刀鱼想了很久才找到一个不太准确的词：敬畏。
“你把昨晚的事，从头到尾，再给我说一遍。”黄片姜拉了一把塑料凳坐下，“一个字都别漏。从你出门买鱼开始。”
巴刀鱼也拉了一把凳子坐下。那把凳子腿不平，坐上去会往左边歪，他歪了三年了，歪成了习惯，身体自动调整重心，歪得舒舒服服。灶上的小火还在烧，锅
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