生盯着地上那摊灰，像是在盯着一道答错了的数学题，“那是用饥饿的记忆炼出来的，没有实物，没有破绽。除非你——你吃过更深的饿？”
巴刀鱼没有回答这个问题。
他不想回答。不是因为什么高深莫测的战术，就是单纯不想说。他老爹死的那年冬天，家里的米缸见底了整整七天，他靠着啃树皮和喝凉水撑过来的。树皮是榆树皮，涩的，嚼在嘴里像在嚼自己的舌头。这件事他几乎没跟人提过。不是忘记了，是没必要。城中村里饿过的人多了去了，他那点破事，排不上号。
“你走吧。”巴刀鱼把破锅铲捡起来，用袖子擦了擦铲面上的灰，“趁我还没改主意。”
罗洪生愣了一瞬，然后笑了。不是之前那种欠揍的笑，是一种很奇怪的、像哭又像笑的表情。
“你让我走？”
“嗯。”
“你知道我卖了多少碗断头饭？你知道我害死过多少人？”
“大概猜得到。”巴刀鱼把锅铲别回腰后，电工胶布黏糊糊地贴着他的掌心，像一个老朋友的拥抱，“但娃娃鱼说你脑子里还存着你娘的记忆，加了密码的那种。一个脑子里还存着他娘的人，不该死在今天晚上。”
罗洪生整个人僵住了。
他站在那口幽蓝色火焰的大锅前面，一动不动，像一根被钉在地上的木桩。过了很久，他张开嘴，想说点什么。可嘴唇哆嗦了半天，只挤出三个字。
“你怎么——”
“不是我。是她。”巴刀鱼朝背后的黑暗里指了指，“她叫娃娃鱼，会读心。你煮面的时候，脑子里在想什么，她全听见了。包括你娘脸上的那道疤，包括你每月十五给她寄钱，包括你每次寄完钱都会下一碗阳春面给自己吃，一边吃一边掉眼泪。你那个灶台上的抹布，用得稀烂了也不肯换，因为你娘当年开面馆，灶台上搭的就是这一块抹布。”
空气忽然安静了。
不是那种大战之前的安静，是一种被揭了老底的安静。像
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