子，不仔细看都找不着。
巴刀鱼手一抖，差点把碗扣地上。
“咋了？”酸菜汤察觉到不对，站起来凑过来看，“你这面不会是真坏了吧？我就说你昨天那批面粉该扔——”
她话说到一半卡住了，因为她看见了巴刀鱼手背上那条正在消失的疤。
两个人盯着那条疤看了足足十秒钟。
“操。”酸菜汤说。
她一把抢过巴刀鱼手里的碗，咕咚咕咚把剩下的汤全灌了下去。巴刀鱼想拦没拦住，眼睁睁看着她把碗底都舔干净了，然后两个人一块儿低头看她的手。
酸菜汤的手比巴刀鱼的糙多了，指节粗大，掌心全是老茧，那是常年颠勺颠出来的。但这会儿那些老茧的边缘正在一点点软化、脱落，像蛇蜕皮一样，底下露出来的皮肤又嫩又滑，跟刚剥了壳的鸡蛋似的。
“我操。”酸菜汤又骂了一句，声音都变了调。
她猛地抬头看巴刀鱼，眼睛瞪得跟铜铃似的：“你给我喝的什么玩意儿？”
巴刀鱼张了张嘴，想说“就一碗面汤”，但话到嘴边又咽回去了。因为他脑子里那些零碎的感知这会儿忽然拼到一块儿了，拼成了一句话——不是文字，是一种直觉，像饿了知道吃饭、渴了知道喝水一样自然。
这碗面，被他用锅气“炼”过了。
炼的不是面，是面里裹着的那股子“劲儿”。
他从小就听师父念叨，说真正的厨子不光是做菜，是在炼东西。火候是炼，刀工是炼，调味也是炼，炼到极致，一锅菜端出来能治心病。他以前觉得那是师父喝多了吹牛，现在觉得师父可能没吹牛，是吹少了。
“说话啊你！”酸菜汤一巴掌拍在他后背上，拍得他一个趔趄。
巴刀鱼稳住身形，深吸一口气，正准备把脑子里那堆乱七八糟的东西理一理，餐馆的门被人从外面推开了。
不是推，是撞。
门板撞到墙上弹回来，又被一只手按住。那只手
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