还是疲惫的表情，他端起那碗彻底凉透的白粥，低头喝了一口，咀嚼的样子很慢，像是在品尝某种只有他自己能尝出来的味道。
“刀鱼，你知道我为什么一直不肯正式收你当徒弟吗？”
这个问题来得太突然，巴刀鱼被问住了。
黄片姜放下碗，用袖口擦了擦嘴角，然后弯下腰，从桌子底下拖出一个落满灰尘的纸箱子。箱子很旧了，边缘已经磨出了毛边，上面用记号笔写着几个歪歪扭扭的字——“剩饭”。
他打开箱子，里面整整齐齐地码着一排密封袋，每袋里面都装着不多不少一小份剩饭。有的已经干透了，硬得像石头；有的长了一层灰绿色的霉，被封在袋子里像某种诡异的标本；还有几袋看起来保存得比较好，依稀能辨认出是米饭、面条、半个馒头之类的寻常食物。
“我年轻的时候比你还愣。”黄片姜从箱子里拿起一袋发霉的米饭，隔着塑料袋用手指轻轻摩挲着，“那会儿我刚进玄厨协会，满脑子想着怎么用厨道玄力扬名立万。我师父——你那正经师爷——是个一辈子没出过县城的老厨子，开了三十年早餐店，最拿手的是一碗五毛钱的豆腐脑。”
他把那袋剩饭放回箱子里，又拿起另一袋，像是每一袋的位置都记得清清楚楚，闭着眼也能找到。
“他跟我说，做厨子不是为了让人吃饱，是为了让人吃好。我当时觉得他在放屁，一碗五毛钱的豆腐脑能好吃到哪去？后来有一回他病了，让我替他看店。那天早上来了个老太太，点了一碗豆腐脑，我按他给的方子做的，自认为一模一样。老太太喝了一口就放下了，说：‘你师父呢？今天的味道不对。’”
巴刀鱼静静地听着，没有插嘴。
“我当时很不服气，等师父病好了就问他，到底哪里不对。他说了一句话，我用了二十年才想明白。”黄片姜把箱子盖上，灰尘在灯光下扬起一小片，像一群极小的飞虫，“他说——‘你放盐的时候，心里在想什么？’”
屋子里又安静了。
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