不是煤气灶的气，是玄厨的气——那种把食材从死的变成活的、把食物从填肚子的东西变成治愈人心的东西的能量。以前他随手就能注入粥里的东西，今天没了。
凭空消失了。
酸菜汤把碗放在灶台上，手撑着灶沿，低着头，看着自己的影子在白色瓷砖上晃来晃去。灶台上的火还在烧，锅里的粥咕嘟咕嘟冒着泡，白色的蒸汽升起来，糊住了他的眼睛。
他脑子里冒出一个念头——很轻很轻的，像一片羽毛从高处落下来，但他接住了。
“我是不是——不行了？”
这个念头一落地，就像一颗种子掉进了肥得流油的土里，疯了一样地长。几秒钟之内就长成了一棵大树，树根扎进他的心脏，树枝撑开他的肋骨，树冠顶住了他的喉咙，让他喘不过气来。
他解下围裙，挂在门后，从后门走了出去。
巴刀鱼正在前厅擦桌子，看到酸菜汤的背影从后门一闪而过，叫了一声：“老酸，去哪儿？”
“透透气。”酸菜汤头也不回。
巴刀鱼看了他三秒钟，扭头朝楼梯口喊了一声：“娃娃鱼，跟上。”
娃娃鱼从二楼窗户翻下来的姿势像一只猫——悄无声息，落地的时候膝盖都没弯一下。她看了巴刀鱼一眼，巴刀鱼指了指后门的方向，她点了点头，跟了上去。
后巷里，酸菜汤靠着一根电线杆抽烟。
他平时不怎么抽，一包烟能抽半个月。今天一口气抽了三根，烟头扔在地上，他用鞋尖一个一个碾灭，碾得很用力，好像那些烟头跟他有仇。
娃娃鱼站在巷口看了他好一会儿。
她没用读心术。跟酸菜汤认识这么久，她学会了一件事——有些时候，人的心思不该被别人看到。不是秘密不秘密的问题，是尊严的问题。一个人最难堪的时候，你看见了，就等于在他身上划了一道口子。口子会愈合，但疤永远在。
所以她只是走过去，在酸菜汤旁边的台阶上坐下来，
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