当隆美尔的座机刺破云层，重重地砸在的黎波里那滚烫的跑道上。
迎接他的，是一片欢腾的海洋。
地勤人员、伤兵、甚至是路过的后勤厨子，都挥舞着帽子在欢呼。
隆美尔甚至没有去总督府喝一口水。
他直接跳上了一辆布满尘土的吉普车，对着司机吼道。
“去前线！现在！马上！我要见那个该死的东方人！”
吉普车在满目疮痍的海岸公路上疾驰。
车窗外，是一幅幅令隆美尔心惊肉跳，却又热血沸腾的画面。
路边，随处可见被掀翻炮塔的英军“玛蒂尔达”坦克，它们焦黑的残骸还在冒着青烟。
被遗弃的英军卡车排成了长龙，米字旗像破抹布一样被丢弃在沙棘丛中。
空气里，混合着烧焦的橡胶味、未散去的硝烟味。
隆美尔的手指紧紧扣着车门边缘，指节发白。
这一切都在无声地告诉他。
那个东方人不仅进攻了，而且打了一场漂亮得不像话的歼灭战！
他带着一身沙尘，闯进设在阿杰达比亚的临时指挥部。
里面的气氛热烈得像是在开香槟派对。
林枫正站在巨大的沙盘前，手里的指挥棒指点江山。
周围围着一圈眼冒精光的德国军官。
“上校！”
隆美尔低沉的嗓音响起。
所有的军官像触电一样转身，鞋跟猛地并拢，发出一声整齐的脆响。
“将军！”
林枫缓缓转过身。
他那张年轻的脸上，没有一丝违抗军令后的惶恐。
“欢迎回来，将军。”
林枫随手将指挥棒扔在沙盘边缘。
隆美尔看着林枫，眼神复杂。
有看到战果的狂喜，有被下属“篡权”的恼怒。
他必须维持指挥官的威严。
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