慢站起身。
那是一群乞丐吗？
不，乞丐还有个讨饭的碗。
这群人什么都没有。
走在最前面的，是个只有一条腿还拖着走的老头。
他用那根带血的哨棒当拐杖，每走一步，就在石板上戳出一个血点子。
旁边跟着个没车轱辘高的小丫头，怀里鼓囊囊的，下巴上全是干了的血渍。
再往后。
瘸腿的、瞎眼的、抱着牌位的、抬着半扇门板的。
几百人？
几千人？
还是几万人？
一眼望不到头。
他们身上那衣服烂得连布条都算不上，挂在排骨一样的身板上。
赤着的脚踩在石板路上，没有声音，只有那种让人牙酸的摩擦声。
沙——沙——
“这……这是什么路数？”
朱樉咕咚咽了口唾沫。
他是带兵打仗的人，见过死人堆，见过京观。
但他没见过这个。
这种队伍，既没有阵型，也没有号令。
可他们聚在一起，那种扑面而来的窒息感，竟然比面对北元的铁骑还要重。
“不对劲。”
朱棣把刀插回鞘。
咔哒。
这一声脆响在死寂的雅间里格外刺耳。
他走到窗边，双手撑在窗棂上，身子前倾。
“这本来是我们的一步棋。”朱棣声音发沉：“借百姓的怨气，逼孔家低头。可现在……”
他看着下面那群人。
“这不是棋子。”
楼下。
原本围在孔府门前的那三千燕山卫精锐，动了。
这些跟随朱棣出生入死的骄兵悍将，面对过最凶残的敌人也没退过半步。
可这会儿，面对着这群衣衫褴褛的村民，他们在退。
战马不安地打着响鼻
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