重。仿佛在说，个人的秘密在此刻已无关紧要，活下去，攻破这座城，才是唯一的目标。
察察台则完全沉浸在战前的狂热中。他和他那伙人摩拳擦掌，反复擦拭着武器，高声谈论着破城后要如何洗劫，言语粗鄙而残忍。他们看向梁赞城的目光，如同饿狼盯着肥美的羔羊。
阿塔尔尽可能地融入这紧张的背景之中，像一块不起眼的灰色石头。他履行着巡逻的职责，目光锐利，动作标准。但在无人注意的间隙，他的手指会无意识地触碰怀中那个树皮小包。干枯的花瓣和硬如石块的面包，像两把冰冷的钥匙，不断开启着他心中那扇名为“愧疚”与“牵挂”的牢门。
米拉留下的这最后的讯息，究竟意味着什么？是她绝望中的呼号？还是某种他无法理解的告别？她是否还在城外那片危机四伏的雪原上徘徊？或者，她已经设法进入了梁赞城，准备与这座城共存亡？
疑问如同荆棘，缠绕着他的心脏。
这天傍晚，天空再次飘起了细密的雪粉，给肃杀的围城景象蒙上了一层凄迷的面纱。阿塔尔结束了一轮巡逻，正准备返回小队驻扎区域稍作休息，却在营地边缘一处堆放杂物的角落，看到了一个意想不到的身影。
是那个曾在伏尔加河东岸俘虏营中见过的、眼神平静的神秘老人！
他依旧穿着那件破旧不堪的长袍，佝偻着背，正和其他一些被俘的工匠一起，在蒙古士兵的监视下，默默地修理着几架损坏的运货雪橇。他看起来比之前更加消瘦，脸颊深深凹陷，但那双向来平静的湛蓝色眼睛里，此刻却仿佛凝聚着整个冬天的风暴。他抬起头，目光穿透飘落的雪花，远远地望向梁赞城的方向，那眼神里不再是超然，而是深不见底的、仿佛能吞噬一切的悲恸。
阿塔尔的心猛地一沉。这个老人，果然与这片土地，与这座城，有着极深的渊源。
似乎是感受到了阿塔尔的目光，老人缓缓转过头，视线与他对上。那一刻，阿塔尔仿佛看到了一片冰封的海洋，表面平静，内
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