千万片枯黄的玉米叶哗啦啦地响。
像是秋天被钉在了新城墙下。
赵承武站在田埂上，张着嘴，半天没合拢。
他低头看了看自己满是血污的雁翎刀，又看了看筐里带泥的土豆。
忽然骂了一句：“操。”
他想起一路从京城过来，徐文远连睡觉都把那几麻袋东西枕在脑袋底下。
当时他还笑过。
现在他只觉得脸疼。
被押来的叛户们直勾勾地盯着那排玉米架，又盯着一筐接一筐抬出来的土豆，没人吭声。
一个四十来岁的汉子忽然往前挪了两步，伸出手，像是想碰一碰不远处那筐刚抬出地窖的土豆。
赵承武一脚踩住他的手腕，把人摁回泥地里。
“看清楚。”
徐文远的声音不大，却清晰地切开了所有嘈杂。
他走到那名被踩住的叛户面前，蹲下来，从筐里捡起一颗土豆，举到那人眼前。
“不是不给你吃。”
“是先让你明白——”
“这一筐不是今天的饭。”
“是明年的命。”
叛户的脸贴在冰冷的泥地上，呼吸粗重得像拉风箱。
他的瞳孔里，映着那颗沾满泥土的土豆。
像映着一块烧红的炭。
徐文远站起身，把土豆扔回筐里。
他走向田边临时搭起的账桌。
那桌子其实就是几块木板架在两个土堆上，桌面被风沙打磨得粗糙发白。
桌上摊着一本账册，纸角被风掀起，哗啦啦地翻动。
徐文远从旁边书吏手里接过算盘，往桌上一放。
“称重。”
“报数。”
两个书吏立刻拎着秤杆上前，一筐一筐地过秤。
“第一窖，土豆三百七十二斤！”
“第二窖，土豆四百零五斤！”
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