领带就搭在椅背，内侧用红线绣着极小的字：别喝牛奶。
这是她昨晚缝的，字体用的是姐姐林曦最喜欢的瘦金体。林曦失踪十年，丈夫从未见过她的笔迹，理论上认不出。但林晚就是想看，当他看见那行字时，瞳孔会不会收缩0.5毫米。
三
丈夫站在穿衣镜前，指尖掠过领带背面，停顿了0.3秒。
林晚端着空碟，通过镜面与他对视。
“今天换领带？”他声音温和。
“嗯，昨天那条溅了油。”她故意把“油”字说得很轻，像心虚。
丈夫没再追问，低头把领带系好，结口端正得像用标尺量过。他转身时，林晚看见那行红线被完全藏进衬衫领口，与皮肤只隔一层棉布，像一条潜伏的蛇。
电梯门合拢的一瞬，林晚冲到窗边。
七楼视角，他走出单元门，阳光刚好照在他胸口，领带内侧却严丝合缝，没有翻转的机会。
她吐出一口气，不知该算失败还是算侥幸。
四
上午九点，林晚驱车去城市另一端的精神卫生中心。
上周的“心理咨询”是丈夫替她预约的，名义是产后焦虑——他们根本没有孩子，但病例上却写着“流产后抑郁倾向”。医生周屿是丈夫的本科同学，林晚必须在他面前扮演一个“逐渐好转的病人”。
今天她多带了一份样本：丈夫咀嚼后吐出的半片维生素残渣——她凌晨偷偷从垃圾桶深处翻出来的，用锡纸包了三层，装在真空袋。
“我最近睡得很好，”林晚对周屿微笑，把真空袋推到他桌沿，“这是安慰剂，我偷偷换成糖片，想让你化验成分，好放心。”
周屿挑眉，戴上手套，把残渣放进密封盒：“三天后给你报告。”
林晚点头，心里却在想另一件事：如果周屿和丈夫是同一条船，这份样本就会原封不动回到丈夫手里；如果不是，她或许能拿到第一张底牌。
离开诊室前
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