安全，没人会去焚化炉旁边检查一辆挂着殡葬通行证的汽车。
车驶上高架，晨曦像一把迟钝的刀，一点点割开夜。林晚打开车窗，让风灌进来，把头发吹得满脸都是。她需要混乱，需要噪音，需要把自己重新撕碎再拼上。录音里那串笑声仍在耳膜深处弹跳，她忍不住再次点开播放，这次接上蓝牙，让声音充满车厢。
“——救我。”
“……晚晚，你冷静点，把刀放下——”
笑声。
咚。
咔哒。
车窗外的景色迅速后退，像被谁拉动的胶片。林晚忽然意识到，自己正在重复录音里那条路径：笑声之后是撞击，撞击之后是门锁——那么下一步，她是不是也会被“谁”轻轻关上，锁进一段无期的空白？
五
殡仪馆旁有一家废弃的洗车场，钢架棚子半塌，地上积着雨水与机油混合的彩色涟漪。林晚把车开进去，熄火，关灯，四周瞬间沉入死寂。她放倒座椅，躺平，把录音调到1.5倍速，再听一遍；2倍速，再听一遍。速度越快，笑声越不像人，而像某种金属刮擦——她想起小时候用指甲划黑板，那种生理性战栗此刻爬满背脊。
突然，她捕捉到一段之前被忽略的细节：在“咚”的闷响之前，有一声极轻的“滴——”，像电子设备启动。她把进度条拖回去，音量调到最大，用耳机监听——
“滴——”持续约0.3秒，随后是低频“嘶”，像硬盘读写。林晚心跳加速：那是另一台录音设备启动的声音。也就是说，当晚除了这台旧手机，还有第二台设备在工作。谁带的？丈夫？姐姐？还是——她自己？
她翻开电脑，把音频导入Audacity，放大波形。在“滴——”出现的瞬间，频谱上多出一道18kHz的尖峰，持续0.34秒。她上网检索，发现这是某款2012年上市的便携录音笔特有的开机提示音，型号：Tascam DR-05。她记得丈夫曾有一台，但不确定颜色；她自己也
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