健康，每年一次全面的体检报告，各项指标都维持在“令人羡慕”的区间。在所有人，包括曾经的沈放自己眼里，那都是“安享晚年”最标准、最理想的模板。
然而，此刻，坐在这海风微拂、暮色四合的孤岛屋檐下，沈放脑海中浮现的，却不是父母在别墅客厅里，对着满墙字画和昂贵茶具，与老友们高谈阔论的场景；也不是他们穿着冲锋衣，站在某个著名景点地标前，摆出标准游客姿势拍照的画面。他想起的，是一些极其琐碎、甚至有些“不合时宜”的片段。
他想起母亲最后一次来他在市中心那套顶级公寓，说是帮他“收拾收拾”。那时他正忙于一个数十亿的并购案，焦头烂额，对母亲的到来并未十分在意，只当她是一时兴起。母亲在宽敞得有些冷清的厨房里转了很久，摸摸那套几乎没开过火的德国厨具，看看那塞满进口食材、却大多已过期的双开门冰箱，最终只是叹了口气，默默将他随手扔在沙发上的几件昂贵衬衫叠好，又将他酒柜里东倒西歪的名酒扶正。临走时，母亲站在门口，看着他，嘴唇动了动，似乎想说什么，最终却只是拍了拍他的手臂，轻声说：“小放，别光顾着忙，按时吃饭，少喝点酒。”他当时随口应着，心思早已飞到即将开始的越洋视频会议上。现在想来，母亲那双不再清澈、已有些浑浊的眼睛里，盛满的，是欲言又止的担忧，是一种被儿子的“成功”远远抛在后面、无从着力的、深深的失落与孤独。
他想起父亲七十大寿，他在最豪华的酒店办了盛大的寿宴，宾客云集，觥筹交错，礼物堆积如山。父亲穿着他特意定制的唐装，被众人簇拥着，接受着潮水般的恭维与祝福，脸上始终保持着得体、甚至有些矜持的笑容。可宴会中途，沈放去洗手间，在走廊尽头的露台上，看到了独自一人凭栏而立的父亲。夜色中，父亲微微佝偻的背影，对着窗外璀璨却冰冷的城市灯火，手里夹着一支并未点燃的雪茄（医生严禁他抽烟），就那么静静地站着，一动不动。那一刻的背影，没有寿星的喜悦，只有一种厚重的、难以言喻的疲
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