架的夫妻，经过四楼阳台上永远晾不干衣服的出租户。走到五楼，他的脚在楼梯口停了一下。
五楼，左边那间。那间他跪在地上擦过地板的房间。
门锁着，还是他走时那把锁。他伸手摸了摸口袋，发现没带钥匙。走的时候他把钥匙放在桌上，想着反正不会再回来。他站在门前，犹豫了一秒，然后抬手在门框上摸了摸。
钥匙还在。塞在门框上面那条缝里，他以前藏备用钥匙的地方。他摸出来，插进锁孔，拧了一下。门开了。
房间里是空的。
真正的空。地上没有床，没有桌子，没有搪瓷脸盆，没有泡面箱子，阳台上的两条内裤也不见了。什么都没有。地上的瓷砖是他三个月前擦过的，那时候他跪在地上，拿着抹布，一寸一寸地擦，因为房东说要检查卫生，不干净就扣五百块押金。他擦了整整一个下午，膝盖磨破了皮，手指泡得发白。那时候他觉得自己的命比那块抹布还脏。
现在这块瓷砖上落了一层薄灰。
他走进房间，站在正中央。夕阳从窗户照进来，在地板上投下一条斜长的光带，光带里有无数灰尘在浮游。他蹲下来，伸手摸了摸地面。瓷砖是凉的，粗糙的，接缝里嵌着永远洗不掉的黑色污垢。
卷轴在他掌心震动了一下。
他展开卷轴，金色的光芒照亮了空荡荡的房间。那些古老的符号在光芒中流动、重组、排列，最后汇聚成一幅画面。那画面不是文字，也不是地图，而是一段记忆。
一段不属于他的记忆。
画面中，一个穿着灰色长袍的男人跪在地上，手里拿着一块抹布，正在擦一块石头地面。他的动作很慢，很用力，每一寸都擦得干干净净。他身后是一座巨大的石殿，石殿的墙壁上刻满了发光的符号——和卷轴上的一模一样。
男人抬起头来。他的脸和毕克定有七八分像，眉眼更深邃，颧骨更高，皮肤上带着一种说不清的金属光泽。他看着镜头，或者说看着无数年后的某个继承人
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