“咚。”
当爆炸的余波尚未散去，一种比爆炸更让人心脏紧缩的声音从烟尘背后传来。
那是战鼓。
低沉，缓慢，却每一下都像是踩在人的心尖上。
烟尘被一股无形的杀气劈开，一面巨大的黑色“北”字战旗刺破苍穹。
李牧之骑在那匹名为“乌云踏雪”的神驹之上，全身覆盖着冷锻黑甲，脸上戴着狰狞的鬼面具，只露出一双毫无波动的眼睛。在他身后，三千名全副武装的北凉重骑兵，如同黑色的潮水，正缓缓压上。
他们没有冲锋，只是在慢跑。但那股排山倒海的压迫感，却比疾驰更让绝望。
科尔将军狼狈地从地上爬起来，他的军帽不知去向，红色的卷发上满是灰土。他抓起身边的副官，歇斯底里地吼道：“反击！让第一大队反击！他们是骑兵，只要排枪齐射……”
“将军！枪……枪都炸了！”副官哭丧着脸，指着不远处。
许多幸存的士兵试图举枪，但刚才那种可以在地面乱窜的火焰，早已点燃了他们挂在腰间的火药壶。整个阵地就像是一个被点燃的鞭炮铺子，噼里啪啦的殉爆声此起彼伏。
李牧之缓缓举起了手中的陌刀。
刀锋指向之处，不需要任何言语。
“踏平。”
两个字从那鬼面具下吐出，冷得像冰。
“杀！！！”
此时此刻，不再是慢跑。三千匹战马同时发力，大地的震颤频率瞬间加快。那黑色的钢铁洪流瞬间提速，带着摧枯拉朽的动能，撞进了混乱不堪的罗刹人群中。
这就不是一场战争，而是一场单方面的碾压。
没有机枪，没有反坦克壕，血肉之躯在高速冲锋的重骑兵面前，脆弱得就像那个被踩碎的算盘珠子。
必勒格靠在被烟熏黑的岩石上，看着那个曾经高高在上的科尔将军，像一只受惊的兔子一样在乱军中抱头鼠窜，最后被一名北凉骑兵像拎小鸡一样抓着衣领
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