两人。
鼓面的破损，已修复大半。
绝望，再次弥漫。
陈世美倚着石壁，看着这一幕，眼中却奇异地没有绝望。他目光越过红袍鼓手，越过巨鼓，望向这片荒漠战场的更深处，望向那烈日灼烧的天空，望向脚下滚烫的黄沙。
“沙场烬……”他低声重复着这个名字，脑中无数线索飞速碰撞、拼接：戏院、地洞、镜像、棺椁、荒漠、战鼓、红袍鼓手……规则压制、身份代入、绝境逼迫……
他忽然笑了。
笑得很轻，却带着一种洞悉的释然。
“原来如此……”陈世美喃喃，“你不是在演‘绝境’。”
他提高声音，用尽最后力气，对着红袍鼓手，也对着这片天地，清晰说道：
“你是在‘收集’。”
“收集绝境中的战意，绝望中的不甘，濒死时的爆发……所有极致的情感和力量。”
“这‘沙场烬’，不是戏的高潮……”
“是你用来锤炼、萃取‘戏料’的……熔炉！”
红袍鼓手修复鼓面的手，微微一顿。
它缓缓转身，青铜面具彻底对准了陈世美。
眼孔后的暗红之火，剧烈翻腾。
“你……”它的声音，第一次带上了明显的情绪波动，那是惊疑，以及被彻底看穿后的……杀意，“如何得知？”
陈世美艰难地站直身体，擦去嘴角不断溢出的血，迎着那恐怖的凝视，平静道：
“因为你的‘戏’，太刻意了。”
“刻意制造绝境，刻意逼出潜力，刻意安排对手与观众……你掌控一切，编排一切，却忘了，真正的‘戏’，之所以动人，在于其中的‘意外’，在于角色自身的‘选择’与‘生长’。”
“你只是拙劣的模仿者。你收集情绪，吞噬故事，扮演命运……却永远不懂，何谓真正的‘命运’，何谓真正的……‘戏’。”
红袍鼓手沉默了。
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