“这可能需要数月，甚至更长的时间。需要动用很多特殊的材料，有些需要定制或从特定渠道获取，成本不菲。而且，最终可能……”她顿了顿，还是说出了那个最可能的结果，“可能花费巨大心力，也只能做到勉强‘保形’，而无法完全恢复可阅读和研究的清晰度，更别提原本可能具有的艺术价值了。从投入产出比看，这很可能是一次失败的尝试。”
她陈述着事实，同时也是最后的、明确的提醒。提醒他这是一场很可能血本无归的豪赌，提醒她接手也未必能创造奇迹，更提醒他，他们之间复杂难言的过去，并不适合承载这样一件沉重而漫长的“托付”。
沈砚舟听懂了她的弦外之音。他往前走了半步，皮鞋踩在老旧的木地板上，发出轻微的吱呀声。湿冷的气息随着他的靠近，似乎更清晰了一些。
“我知道。”他回答，声音不高，却异常平稳笃定，带着他惯有的那种一旦决定便不容置疑的意味，“时间，材料，成本，这些你都不需要考虑。我会处理好。”
他的目光落在她脸上，深邃的眼眸里没有丝毫犹豫或算计，只有一片沉静的、近乎固执的坚持。“至于结果……”他微微停顿了一下，似乎在斟酌词句，“修复它，本身就有意义。哪怕最后，它只是一堆被重新整理、加固好的故纸，至少，它被从‘即将消失’的边缘，拉回来了一点。不是吗？”
最后那个反问，很轻。却像一颗小小的石子，投入林微言看似平静的心湖，漾开细微的涟漪。
“被从‘即将消失’的边缘，拉回来一点。” 这句话，几乎精准地戳中了她内心深处，那份对“消逝”近乎本能的抗拒与不甘。那些在时光中湮灭的墨迹，那些被虫蚁啃噬的智慧，那些因水火而残损的记忆……每一次成功的修复，哪怕只是将脆化的纤维加固，将散落的碎片归位，都像是在与一场无休止的、名为“消亡”的战争进行着渺小却固执的抗争。
她沉默地看着他。雨水顺着他利落的短发，滑过棱角分明的侧脸，在下颌处汇聚
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