她摇摇头，甩开这些杂念。起身走到水盆边，用清水洗净手上的墨渍。水是凉的，刺得皮肤微微发麻。她看着水里自己的倒影，眉眼清冷，嘴唇抿成一条直线，是这五年来，她最熟悉的表情。
“林微言，”她对自己说，“你现在是修复师，是‘静言斋’的主人。他是客户，是送书来修的人。仅此而已。”
擦干手，她走到前厅。陈叔不在，大概是去巷口下棋了。老先生最近迷上了象棋，说能防老年痴呆。
前厅的布置很简单。一张老榆木的柜台，上面摆着账本和算盘——陈叔坚持不用计算器，说那玩意儿没人味儿。靠墙是两排书架，大多是些常见的线装书，品相一般，供客人随意翻阅。角落里还有张小方桌，两把藤椅，是平时喝茶的地方。
林微言走到门口，推开半掩的木门。
午后的书脊巷，正是一天中最慵懒的时分。
阳光斜斜地洒在青石板上，把石板缝里的青苔照得发亮。对门王婶家的猫，正蜷在屋檐下打盹，毛茸茸的身子随着呼吸一起一伏。巷子深处传来胡琴的声音，咿咿呀呀的，拉的是《二泉映月》，琴声苍凉，在安静的午后传得很远。
她抬眼望去。
巷口那棵老槐树下，站着一个人。
沈砚舟。
他今天穿了件深灰色的西装，没打领带，白衬衫的领口松着两颗扣子。阳光透过槐树的枝叶，在他身上洒下斑驳的光影。他站得很直，双手插在裤袋里，微微仰头看着树梢，侧脸的线条在光线下显得格外清晰，也格外冷硬。
他没有看她。或者说，他刻意不看她。
离他几步远的地方，还站着一个中年男人，大约五十岁上下，戴着金丝边眼镜，穿着藏青色的中山装，手里拎着个公文包，正低头看手机。大概是国图的那位朋友。
林微言的心，又跳快了一拍。
她退回屋里，关上门。背靠着门板，深呼吸。
一下，两下，三下。
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