三年。
林微言垂下眼睫。母亲说的是她刚分手那段时间。她以为自己掩饰得很好，每天正常上班下班，该笑就笑该说就说。可母亲怎么可能看不出来？那是看着她长大的眼睛，是她最熟悉的人。
“那三年，你每天晚上把自己关在屋里，灯亮到半夜。”林母的声音有些发紧，“有时候我起夜，听见你在哭。我不敢敲门，只能在门口站着，站到你哭完。”
林微言的鼻子一酸。
“妈……”
“我不是怪你。”林母摆摆手，“我就是想说，有些伤，不是一句‘有苦衷’就能抹平的。你要是能放下，就放下；要是放不下，也得想清楚，是不是值得再受一次。”
她说完，重新拿起毛衣，不再开口。
林微言看着碗里剩下的半碗汤，心里翻涌着无数情绪。
母亲说得对。有些伤，不是一句“有苦衷”就能抹平的。
可她也想起沈砚舟今晚说的那些话，想起他在医院走廊的长椅上坐了三个月，想起他每年一本的《花间集》，想起他看见她哭时手足无措的样子。
她想起他最后说的那句话——
“我等你。多久都等。”
夜风吹动窗帘，窗外传来书脊巷熟悉的声响——谁家在收摊，谁家在关门，谁家的孩子在哭，谁家的狗在叫。这些声音她听了二十八年，从没觉得有什么特别。
可今晚，这些声音忽然有了不同的意味。
它们告诉她，无论外面的世界怎么变，书脊巷还是书脊巷。她还是那个在巷子里长大的女孩，他还是那个曾经陪她走遍每一条巷子的少年。
那些东西，好像从未真正离开过。
第二天一早，林微言被手机铃声吵醒。
她迷迷糊糊摸到手机，看了一眼来电显示——周明宇。
“喂？”
“微言，你今天有空吗？”周明宇的声音和平常一样温和。
林微言坐起
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