手吧”，声音平静得没有一丝波澜，然后挂了电话，再也没接。她打了一夜的电话，从傍晚打到天亮，从希望打到绝望，最后手机没电了，她坐在宿舍的床上，看着窗外的雨，觉得整个世界都塌了。
“林微言。”
沈砚舟的声音把她从回忆里拉出来。他不知何时已经站了起来，走到工作台前，隔着一堆修复工具，看着她。
“那本书，”他指了指她手边的《花间集》，“你修了三天了。”
“嗯。”
“累吗？”
“还好。”
对话干巴巴的，像在应付。林微言低下头，继续清理书页。软毛刷轻轻扫过泛黄的纸面，扬起细微的灰尘，在台灯的光束里飞舞。
沈砚舟没有离开，也没有再说话，只是站在那里，静静地看着她工作。他的目光很沉，很专注，像是要把这间屋子，这个人，这个场景，都刻进脑子里。
雨下得更大了，敲在屋顶的瓦片上，噼里啪啦，像无数颗珠子滚落。
林微言终于清理完一页，用镊子夹起，小心地放在旁边的宣纸上。然后她抬起头，看向沈砚舟。
“你到底想怎么样？”
她的声音很轻，但在寂静的修复室里格外清晰。
沈砚舟的眼神闪了一下，像是没料到她会这么直接。他沉默了几秒，才开口：“我想看看你。”
“看完了吗？”
“没有。”沈砚舟说，声音很低，“看不够。”
林微言的心脏像是被什么轻轻撞了一下，不疼，但酸涩。她别开视线，看向窗外。雨帘如幕，把整个世界都隔在外面，只剩下这间小小的修复室，和修复室里的两个人。
“沈砚舟，”她说，声音比雨还轻，“五年了，我已经不是当年那个林微言了。”
“我知道。”沈砚舟说，“我也不是当年的沈砚舟了。”
“那你为什么还要来？”
“因为放不下。”沈砚舟的回
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