“这个地方，一点没变。”她轻声说，目光扫过那些熟悉的书架编号，那些蒙着薄灰的目录卡片盒，那张靠窗的、她曾经最喜欢的位置。
“管理员说，古籍阅览室五年前重新装修过一次，换了照明系统，加了恒温恒湿设备。”沈砚舟说，朝她走近两步，却又停在一个礼貌的距离，“但书架、桌椅的位置都没动，连这个——”他指了指墙边一个木制梯子，“还是我们当年用的那个。”
林微言看向那个梯子。确实，梯子边缘的漆已经磨掉了不少，露出原木的颜色，最上面一级还有一道深深的划痕——那是大二那年，沈砚舟帮她取最上层的一本《永乐大典》残卷时，梯子滑动，他急中生智用手臂卡住，被梯子边缘划伤留下的。
“你的手……”她下意识地问。
沈砚舟抬起左手，将袖口往上推了推。小臂内侧，一道淡淡的白色疤痕，像一道浅浅的月牙。“早就好了。”
空气又安静下来。
林微言走到那张靠窗的长桌旁，手指拂过桌面。桌面是实木的，被岁月和无数双手摩挲得光滑温润，在光线下泛着柔和的色泽。她记得，当年她就坐在这里，沈砚舟通常坐在她对面。她看古籍，他看法律条文，两人常常一坐就是整个下午，偶尔抬头对视，会相视一笑，然后继续埋头在各自的世界里。
“你说，在这里告诉我一切。”她转过身，背靠着桌沿，看向他。
沈砚舟点点头，走到她对面的位置，却没有坐下。他站在那里，手插在大衣口袋里，目光落在窗外光秃秃的树枝上，侧脸的线条在光线中显得有些紧绷。
“从哪儿说起呢。”他低语，像在问自己。
“从五年前，你突然说要分手的那天开始。”林微言的声音很平静，平静得她自己都有些意外。
沈砚舟闭了闭眼，再睁开时，眼底有种压抑的痛苦。
“那天是十一月十七号，星期四。”他说，每一个字都说得很慢，很清晰，像在翻开一本尘封已
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